Somente os feios são felizes...
Desde o princípio dos tempos existem frases como “O conhecimento é pai do juízo e da culpa”, que nos deixa entender que uma pessoa bem informada é capaz de perceber quando está agindo mal. A falta de conhecimento pode levar um indivíduo a praticar um ato ilícito de maneira inocente. Dizem, mas nós podemos fazer-duvidar e fazemos.
A culpa pode até ser filha de pai solteiro, o conhecimento, mas não é filha única.
O “conhecimento” deveria ser classificado pelo gênero feminino, de nacionalidade brasileira e católica, pois trás consigo uma quantidade de filhos não planejados, que somente pelas justificativas do papa alguém poderia gerar.
Um dos filhos mais vilanazes do conhecimento é o critério.
Disfarçado de discernimento, o critério torna-se um empecilho na vida de uma pessoa solteira.
Minha gente, uma pessoa solteira, por necessidade imposta - e seja esta de qualquer origem - não deveria ser tão criteriosa.
Mas o critério é um “bem” adquirido e não contém glúten nem data de vencimento. Após contraí-lo, ele permanecerá ao seu lado até que a morte os separe, caso ele próprio não te leve ao encontro da morte.
Só estão imunes aos malefícios oferecidos pelo uso inadequado do critério as pessoas feias.
Estas, mesmo que detentoras do conhecimento, criam um certo tipo de anticorpos que combatem as barreiras criadas pelo critério. E assim, eu suponho serem mais felizes.
As pessoas feias vão para uma festa com um único objetivo de se divertirem, algo mais que possa lhes acontecer será lucro. E na possibilidade de que nada aconteça, elas – as pessoas feias – voltam para suas casas livres de qualquer desapontamento, pois a solidão sempre foi a possibilidade prevista em seu futuro inocente.
Uma pessoa bonita, não. As pessoas bonitas sofrem, quando inteligentes.
Sempre envolta pela possibilidade de conhecer alguém interessante – e este “interessante” vem acompanhado de inúmeros adjetivos positivos – uma pessoa bonita não se diverte em uma festa. Sempre atento em seus movimentos, frases e gestos, para não demonstrar vulgaridade, o bonito(a), mesmo conhecendo “aquela” música bagaceira, finge não saber a letra e seu autor.
Após uma hora na pista, o bonito vai até o lavabo mais próximo para se secar, pois está começando a suar e tirar a camiseta seria interpretado, por pessoas tão criteriosas quanto ele, como um ato animalesco e irracional.
Após voltar do lavabo, a pessoa com a qual estava flertando já tirou a metade de suas roupas. O que encerra a possibilidade de flerte entre duas pessoas, sendo uma delas bonita e inteligente. Critério maldito e indesejado.
Quando por um momento de sorte, ao voltar do lavabo, seu paquera ainda está trajando alguma peça fundamental de roupa, pode-se iniciar uma conversa. E esta situação é das mais delicadas, pois existe uma prova-filtro em que o paquera deve tirar no mínimo um 8.5, que aqui descreverei:
· Não pode haver o uso de “mim” antes de qualquer verbo.
· O uso de clichês para conquista denota reprovação imediata.
· Dicção - Timbre escandaloso perde dois pontos. (Pode-se levar em consideração o volume do ambiente.)
· Que na lista dos últimos filmes visto pelo “candidato” tenha ao menos um filme europeu.
· Que não exista, dentre seus livros de cabeceira, Paulos Coelhos e nada de auto-ajuda.
· Que a pessoa tenha uma profissão interessante ou esteja em busca de uma.
· E que ao sorrir seus dentes estejam limpos.


Caso você discorde disso, faça uma analise antes de criticar.
Repare na balada que o bonito e inteligente está sempre sozinho, seco e dança de maneira consciente.
Já os feios ou pouco inteligentes estão beijando, molhados e dançam com seus olhos fechados.
Mas não se enganem, os bonitos podem simular estar nas mesmas condições, em uma tentativa de comungar do todo que vibra em torno de si, sem nunca terem se sentido parte daquilo.
Desconfie também se você for muito cantado na balada. As pessoas cantam pouco os bonitos, pois acham que vão ganhar um não, antes mesmo de tentarem.
Caso você se sinta ofendido ou ache que sou neurótico, isso tem uma explicação:
Você, ou é feio ou é burro.

Texto: Caesar Pierini

Recebo uma proposta:
Uma cama quente, em uma noite fria, com pelos e peles que friccionados num ritmo constante e métrico me conduzirão a uma parcial e satisfatória exaustão físico-não-emocional, da qual baseia-se na erupção e troca torrencial de fluídos mornos, por sentimentos questionáveis.
Contras:
· Do ponto final, para realizar o ato em questão, até o ponto inicial em que me encontro, portanto: Sf – So, percorre-se uma distância de quatro quilômetros.
· O caixa eletrônico já está fechado e não possuo mais que moedas em minha carteira.
· Táxis, na sua maioria, não aceitam cartão.
· Calculando que terei que sair para trabalhar na manhã seguinte em aproximadamente oito horas, menos o tempo que gastarei para andar quatro quilômetros e o tempo em que minha virilidade supõe minimamente necessária para colocar em prática a dita função, acabarei dormindo em torno de cinco horas e meia.
· ... Esqueci do banho. Precisarei tomar banho. Antes e depois.
Prós:
· Hoje é sábado e amanhã só trabalharei pela manhã.
· Não preciso mais do que quatro horas de sono.
· Ainda não tenho sono.
· Caso eu fique, assistirei a um filme do Pasolini. Ficarei excitado e, em seguida, arrependido.
· Sou um mamífero, pertencente a uma classe de animais que se dizem racionais, movido por impulsos e instinto.
· Produzo testosterona diariamente, gerando um PIB de ordem privada que me dá o direito de escolher onde investir. Sendo em medidas provisórias ou não.

Era uma vez uma quarta-feira chuvosa.
Dessas que a chuva chove e nem molha,
Dessas que nada acontece e ninguém aparece.
Sentado sobre a perna dobrada, as mãos coçavam as sobrancelhas com o que restava das unhas.
De quem? As minhas!
Entre os cigarros fumados, os braços se cruzavam, e descruzavam com paciência pueril.
O cheiro do cinzeiro me obrigava ir até a lixeira.
E a pilha de pratos me convidava a sair dela. A cozinha.
Pessoas empilham livros, pratos, cartas, jornal.
Ultimamente ando empilhando vontades. Vontade é uma coisa curiosa!
Tenho vontade de coisas que, se não as empilhassem, certamente, me deixariam louco.
Do “pretérito” louco. (nem adjetivo, substantivo ou sujeito, nem objeto, seja ele indireto ou não.)
Gente louca não empilha nada! Eu sei pelo pretérito...
Que inconveniente pode ser, às vezes, o pretérito!
A inconveniência me faz rir por longos e em distintos momentos.
Acreditava sofrer de vergonha alheia, mas estava enganado. Ela me inspira e diverte.
Será que Benjamin Franklin teria vergonha da inscrição em sua lápide?

"Aqui repousa, entregue aos vermes, o corpo de Benjamin Franklin, impresso, como a capa de um velho livro, cujas folhas foram arrancadas e cujo título e douração, apagados. Mas nem por isso a obra ficará perdida, pois reaparecerá, como ele acreditava, em nova e mais elegante edição, revista e melhorada pelo autor."

Eu, seguramente, teria!
Quando eu morrer, dispenso essas frases.
Aliás, para que não corra esse risco, deixo uma sugestão:

“Olá gente presente.
Se não tiver banquinho, pode sentar na tampa de granito, pois eu não gosto de visita em pé.
Se for chorar, faça em tom baixo, pois tem gente repousando dos dois lados.
Ao invés de rezar, leia um conto da Hilda Hilst.
Desejo que volte sempre, mas que não fique aqui.”
Caesar Pierini – Artista, ansioso, apaixonado, chorão, sorridente, impaciente, curioso, genioso, brasileiro e escorpiano.”

Cemitérios, geralmente, são verdes. Eu gosto de verde.
Me sentirei em casa, em uma quarta-feira chuvosa.
O que fazer num dia desses...
...Vou fechar a janela!
Obrigado Benjamin Franklin, moro no ultimo andar de um prédio velho.

Meus meninões!
Gosto de olhar e ver que, em breve, serão jovens e adultos lindos.
Gosto de ver que eu também vou envelhecer e que a juventude permanecerá em meus olhos devido à presença de vocês.
Quero ser cúmplice, amigo, paizão e tio César pra sempre.
Poder mostrar o que é bom e que conheçam, comigo, aquilo que me tiraria o sono saber que se arriscam a fazer sozinhos.
Quero minha casa cheia de camas, pra que passem o fim de semana nela; e que toquemos violão e cantemos muito.
Quero saber de todos os medos, esclarecer as curiosidades, conhecer suas amizades e seus amores.
E, no dia em que o tio for velho, saber que sou parte de cada um de vocês.
Um dia, também, não mais terá o Nonno, nem a Nonna. Vocês serão toda a minha família.
E quando forem pais, aí vocês estarão ferrados, mulecada!!
Pois eu serei o tio-avô mais doido que existirá na face da terra!!
Fico feliz ao ver que todos têm interesse por algum seguimento artístico; e me sinto orgulhoso disso.
Embora a condição de artista, às vezes, pareça um tanto ingrata, jamais me oporia à escolha desse caminho.
Ser artista é um estado de espírito. Só quem é, compreende as delícias existentes nesse caminho imprevisto.
Amo todos. Sempre!
Tio César.

PECECITO

Que delícia, que carinho!
Eu te conheci, Peixinho.
Os dias lentos se apressaram
E eu buscando o vão entre os minutos
Não dormi, mal quis comer
Pra te ter mais um bocado
Nesse calendário cronometrado.
Na semana atropelada,
De um ano que nasceu torto,
Fez o passado ainda mais morto
E as manhãs mais humoradas.
Entre brigadeiro, cuscuz, coxinha
Caldinho de feijão, couve e mandioquinha
Eu pensava nas coisas que, pra mim, são tão comuns,
Mas que levaria meses pra te fazer conhecer.
Me encantou redescobrir os velhos sabores
Através dos teus verdes olhos
Voltar pra casa com teu cheiro
E encontrar nos meus ombros
As mesmas sardas que revestem os teus.
Sei que a distancia é inimiga das paixões
Mas não a culpo.
Ela torna os momentos mais valiosos
E as lembranças mais carinhosas.

Caesar Pierini
São Paulo – 11/01/09

E de repente a pequena cidade se esvazia.
Pessoas saindo, carros partindo, luzes se apagando e portas fechando.
Estar só, neste lugar quase-sacro, é estranho e bom; estranho, pois se estranha estar só quando não se é acostumado; e bom, pois pode-se sentir a vida, além de viver-la.
Gosto do egoísmo de acreditar que tudo aqui é meu. Gosto de saber que esse lugar sempre estará me esperando, talvez no escuro, e pensar que quando eu chego, o sol nasce, as pessoas despertam e o paraíso se mantém intacto, como da ultima vez.
Hoje caminhei por entre as pedras, no cume da mais íngreme rocha, daquela que faz a curva entre a costa e o penhasco, onde o vento se despede do tempo e migra rumo ao infinito.
Tendo o mundo a me acariciar os pêlos, com suas rajadas de vento, percebi que em tudo ressoa um som circular, presente em todas as coisas ao se manifestarem.
Há milênios, os orientais acreditam nesse som e buscam-no como forma de meditação e união com o universo.
Não quero propagar filosofias, quero apenas contar que é possível encontrar-lo em muitas coisas, como nas ondas, no vento, nas folhas das arvores ao balançarem, e nos ramos de capim quando se roçam.
Não sei se as coisas o produzem ou são produzidas por ele, tampouco sei o que fazer a partir do seu conhecimento, mas me agrada descobrir as pequenas sutilezas que constituem a vida.
Aqui, nesse meu paraíso, encontro todo o conforto necessário ao meu corpo e minha mente.
Há aqui, todas as belezas que mimam os olhos: praias, montanhas, rochas, matas, pássaros que cantam anunciando o dia, grilos que sibilam encantos para a lua, corpos que se banham de mar e de sol.
Da beira-mar, pode-se ver uma grande ilha e suas ilhotas, aonde os pássaros, de todos os cantos, fazem seus ninhos.
Aqui o sol nasce rosado e ao se por é laranja. Coisas nascem e morrem aqui.
Não nasci aqui, embora tenha crescido sob as mangueiras que permeiam estas estradas de terra, mas quero morrer neste lugar.
Quero que joguem minhas cinzas por entre os cantos deste recanto meu. E quero que venham felizes, ornados de flores e entoando cânticos.
Que me espalhem por aqui e acolá, por sobre as pedras e as ondas, entre as flores e os canteiros, sobre a grama e os coqueiros.
Quero me fixar a uma rocha, entrar em uma concha e, quem sabe, fazer-me, do pó, uma pérola.
Quero ser o pólem que semeia as flores e o sumo que brota dos cocos na copa dos coqueiros; ser bebido com sede, por bicho ou gente.
Mas, por ora, bem, vivo!
Só, na terra minha; terra menina de rara beleza,
Que, vívida, me apazigua.

Existe bicho mais irritante que a formiga?
Todos tomam cuidado ao falar mal de cão ou de gato, pois sempre alguém acaba por se ofender.
As pessoas tratam seus bichos como se fossem crianças ou gente rica.
Eu mesmo tenho uma cadela que é uma filha; como se possível fosse.
Já que, com a formiga, ninguém se importa, eu digo:
Não suporto formigas!
Dizem que um elefante incomoda muita gente. Bom, um elefante nunca entrou no meu açucareiro. Agora, duzentas formigas entram diariamente.
As formigas invadem nossas casas, nossa mesa e os nossos armários.
Você compra um pão doce e é obrigado a comê-lo gelado; não pode escolher o lugar em que vai deixar, pois sua casa está cheia de formigas enxeridas que vieram sem serem convidadas.
E o pior, vão comer o seu pão!
Todas as tias-velhas têm uma receita infalível contra as formigas, potinhos com água, um giz mágico, cravos da índia...
Cravos-da-índia?
Eu moro no centro de São Paulo, porque eu teria cravo-da-índia em minha casa?
Aliás, além da minha avó, do padeiro e da Palmirinha, alguém tem cravo-da-índia em casa?
Vou comprar cravos-da-índia!
Sei que vendem no supermercado, se não estiver exposto na seção de condimentos, certamente estará ao lado do mata-baratas.

Caesar Pierini
22/10/2008, São Sebastião - SP




Boa noite. –Despediu-se o apresentador do tele-jornal.

Paulo estava sentado sobre uma poltrona amarela, no canto direito do quarto alugado.

O rapaz de trinta e poucos anos, como gostava de dizer, tinha seus cabelos grisalhos penteados para trás. Recém chegara de uma assembléia dos operadores da bolsa de valores.

Logo cedo, na manhã seguinte, reiniciaria a maçante e prolixa reunião à qual o rapaz era obrigado a participar todos os anos.

Sentado com as pernas apoiadas sobre uma mesinha de centro que, paradoxalmente, se encontrava à direita do quarto e junto à poltrona, Paulo acendia um cigarro com a mão esquerda. Sua mão direita estava enfiada entre a almofada e o apoio de braço da poltrona amarela.

Um estrondo, vindo da direção da janela do quarto, fez com que Paulo derrubasse o cigarro no piso de granito.

A cortina começou a se mover desde a ponta até o centro. Cessado o movimento, uma mão abriu um dos lados da cortina, relevando um moço com uma meia-calça, bizarramente, enfiada na cabeça. Bizarramente, pois a meia-calça não havia sido cortada e sua ponta comprida estava caída por cima de um dos olhos do moço.

O moço puxou a ponta pendurada para o lado, como se penteasse a franja do cabelo, e ficou parado, olhando para Paulo.

Paulo, começando a entender o que acontecia, suspirou da mesma maneira que suspirava quando era abordado por um mórmon ao entrar em sua casa.

O “moço” passou a se qualificar “ladrão” quando, em voz baixa, gritou:

- Isso é um assalto!

Tirou a mochila das costas e pegou uma arma de fogo.

Paulo, ainda na mesma posição, perguntou:

- Posso acender um cigarro?

- Não! ...Sim, mas não se mova! – Respondeu o ladrão.

Paulo esticou o braço esquerdo, mantendo a mão direita onde estava. Pegou um cigarro, colocou na boca e acendeu. O ladrão permanecia em silêncio.

- E então... – Disse Paulo.

- Passa tudo! – Falou o ladrão.

- Minha carteira está embaixo do casaco. Pode levar, é tudo o que tenho.

- Eu disse tudo ou eu atiro! – Dizia o ladrão, enquanto apontava a arma, tentando não tremer.

Paulo não estava apavorado, pois viu que a mochila do rapaz tinha o emblema do hotel em que estava hospedado. Certamente se tratava de um funcionário oportunista e atrapalhado.

- É uma bela arma! Um revolver calibre trinta e oito, produzida no México. (dizia Paulo ao fingir ser um conhecedor de armas) – É uma pena que você não sabe atirar.

- Eu sei sim. Já matei um com essa arma. O espertinho tentou fugir, eu dei oito tiros nele. – respondeu o ladrão na tentativa de intimidar.

- É mentira!

- O senhor tá se achando muito engraçado, pois eu vou dar uns tiros em você, ai vamos ver se o senhor muda de idéia...

- Não mudo! Você está mentindo, rapaz. Essa arma não dá mais que seis disparos. Você nunca atirou na vida!

O ladrão foi pego pela contradição, moveu os olhos pra pensar numa resposta e disse:

- Não lembro quantos tiros, mas foram vários. E cala a boca, senão eu atiro...

Paulo riu, o que deixou o ladrão mais desconcertado.

- Você não pode atirar. Você nem tirou a trava de segurança.

O rapaz olhou por toda a arma, tremulo, procurando a tal trava. Não encontrou nada.

Paulo também estava nervoso ao blefar, porém estava acostumado a negociar ações de alto risco no mercado financeiro. Dissimular era um hábito rotineiro de Paulo.

- Então eu vou testar. (disse o ladrão) Você me passa tudo, carteira, dinheiro, cheque assinado e celular. Caso contrário eu atiro. Se você tiver sorte, a arma não dispara. Vai, levanta!

- Daqui eu não levanto!

- Você é louco? Porque não vai levantar?

- Porque eu não posso soltar o que tenho na mão direita. – Disse Paulo, mantendo a mão no vão da poltrona.

Os dois se olhavam nos olhos. Paulo inclinou a cabeça para baixo lentamente, fazendo com que seu olhar parecesse mais intimidador.

- E o que é que você tem ai? Pode passar também!

- Isso aqui eu não vou passar, você não vai saber usar. – Disse Paulo, em tom irônico.

- Passa logo!- Gritou o ladrão.

- Isso aqui... (disse Paulo enquanto fazia o movimento de engatilhar uma arma) ... eu só tiro com um propósito. E você não vai gostar se eu tirar a mão daqui.

- É uma arma?

- Talvez.

- Para de graça, tio. Se você me ameaçar eu atiro! É uma arma?

- Você não vai atirar, sua arma está com a trava. Se você se mexer eu uso o que tenho aqui na minha mão. Abaixe a arma, moleque! - Disse Paulo com firmeza.

O rapaz abaixou a arma.

- Coloque-a, devagar, ao lado da porta!

O rapaz assim o fez. Afastou-se lentamente da arma com as mãos levantadas e olhando fixamente para Paulo. Não pronunciou uma palavra.

Parado novamente junto à janela, o rapaz tentou pular para fora, mas, ao tentar encontrar a abertura que unia os dois lados da cortina, Paulo moveu um pouco o braço direito, enquanto disse:

- Aã! Pode parar!

- Não tio, (dizia o rapaz quase chorando) deixa eu ir embora!

- Vem aqui! (silêncio) Vem aqui! – Gritou Paulo.

O rapaz se aproximou ofegante e receoso.

- Acenda um cigarro pra mim!

- Eu não fumo... Desculpa, sim senhor!

O rapaz, que quase urinava, pegou o maço de cigarros e começou a chorar.

- O que foi? – Perguntou Paulo.

- Está vazio.

- Engole o choro!

Com o grito de Paulo, o rapaz derrubou o maço vazio no chão e calou-se.

- Agora vaza!

Rapidamente o jovem correu e pulou para fora do quarto, deixando pra trás sua mochila e a arma.

Paulo, então, ergueu a mão direita do vão. Apontou em direção à TV e usou o controle-remoto pra mudar de canal.

Paulo abriu a mochila do rapaz e descobriu que seu nome era Carlos, Carlos Nogueira dos Santos, o garçom do hotel.

Na mochila não havia drogas, nada ilícito que justificasse o assalto, apenas um crachá do hotel, livros de ficção e uma ordem de despejo em nome de Maria Aparecida Nogueira dos Santos.

Paulo preencheu um cheque no valor citado pela ordem de despejo e o colocou entre as coisas de Carlos. Entregou a mochila na recepção, alegando ter encontrado em um dos corredores.

Nas manhãs seguintes, daquela semana, Paulo recebeu o dobro de pães tostados em seu café da manhã.

Phaedro era moço, e pensava e vivia como moço.
Morava só, na edícula de uma velha casa, de uma velha dona.
Revisava textos para um jornal quase falido e ganhava não mais do que necessitava para viver.
Suas únicas companhias eram: Margoth, a arquivista solteirona, que passava o dia cantando Mireille Mathieu, enquanto equilibrava seus grandes e quadrados óculos sobre a ponta do nariz; As pilhas e mais pilhas de papéis que forravam sua riscada mesa de mogno; e Greta, a velha dona da velha casa.
Findo o trabalho, e, após a alavanca do ponto ser puxada, Phaedro voltava para casa.
Sempre em passos largos, como se alguém o esperasse, caminhava com as mãos dentro de seu blazer cinza escuro.
Fumava um cigarro curto, em seis movimentos, e lançava-o precisamente no mesmo lugar, todos os dias, ao fazer a curva que o conduziria as escadas do metrô.
Com um movimento seco e impaciente, batia o bico do sapato no chão, esperando que a porta do trem abrisse.
Trinta e seis degraus acima, dezoito passos largos à esquerda e quarenta e três à direita, chegava em casa.
O ranger do velho portão, anunciava ao bule que começasse a apitar.
Sem que a campainha fosse tocada, Greta abria-lhe a porta diariamente.
Phaedro passava, pendurava seu blazer e sentava sobre a poltrona de veludo bordô à direta da sala.
Phaedro elegia o sabor do chá, dentre os, ali, existentes, e colocava-o na vazia xícara de porcelana pintada.
Greta despejava a água, olhando nos olhos do rapaz, que, ao mover a cabeça, confirmava a quantia desejada.
Então, a velha puxava seus ruivos e grisalhos cabelos até a nuca e prendia-os com apenas três voltas.
Sentada numa cadeira de espaldar alto e entalhada, acendia um longo e fino cigarro.
Fumava observando os lábios do rapaz se contraírem ao sugar pequenos goles da escaldante bebida.
Silenciosamente, retirava as xícaras e permanecia ausente enquanto o jovem, por sua vez, fumava.
Phaedro não sabia nada a respeito de Greta, apenas que era alemã, pois o disseram ao alugar a edícula.
Nunca ouviu sua voz, nem ruído algum produzido pela velha.
Somente ouvia uma melancólica e curta melodia, provinda de um porta-jóias ou caixinha de música, antes que as luzes da janela do quarto de Greta se apagassem.
As fotos espalhadas pela sala de Greta, lhe causavam curiosidade, mas nunca às apontou ou perguntou algo.
Gostava de imaginar quem seria aquela calada velha, que esteve em várias partes do mundo, e como, por fim, parou ali.
Sempre só, nas fotos, e nunca olhando diretamente para câmera, Greta parecia compor parte de cada lugar em que esteve.
Suas estranhezas se completavam e a convivência se satisfazia desses poucos minutos.
Em seu quarto, Phaedro tirava os sapatos, deitava e lia.
Lia muito e sempre.
Nunca saberemos o que lia, pois todos os seus livros eram encapados em papel pardo.
Penso que eram pardos para não distrair-se do conteúdo das histórias.
Mas apenas penso e não mais que isso.
Phaedro fechava as cortinas ao despir-se.
Motivo pelo qual não descrevo seus contornos.
Seus prazeres eram distintos aos dos outros; eram próprios.
Queria conhecer e decifrar o próprio corpo.
Era só e não, pois buscava em si a permuta do prazer.
Amava suas mãos e os pelos que as revestiam.
Experimentava, sem pressa, cada um de seus agrados.
Phaedro não buscava companhia, porém, a casualidade lhe provia alguns encontros, por palavras não ditas em olhares coniventes.
Não encontrava prazer no próximo, mas no seu prazer, refletido em outros olhos.
Não caberia julgar-lo, pois todos nós sabemos o que intentamos em pensamento sem, nunca, declarar.
Mas Phaedro o fez.
Em um encontro com a, propositadamente, afastada família, questionaram-lhe
sobre seu modo de viver e se pretendia casar-se ou não.
Respostas não saciavam a curiosidade, da qual todos se alimentavam, sobre a extensa mesa.
E enquanto Phaedro, de cabeça baixa, escrevia em um guardanapo, perguntaram-lhe o que desejava da vida.
O rapaz levantou, deixando sobre mesa o papel que dizia:

...Trago no peito um desejo intenso
De ver, pelos olhos meus, o corpo que me pertence
No seu-meu momento mais íntimo de prazer.
Eu, de mim para outrem, que seja eu e não, ao mesmo tempo.
Descobrindo que sabores possuo quando minha pele é espoliada,
Em quais recôncavos se escondem minhas delícias.
E quão cálidas, pulsam minhas saliências.
Quero sentir com que força jorram meus fluidos
E com que rapidez os pelos se eriçam, ao toque dos dedos meus;
Conhecer o calor da minha língua sobre toda sinuosa ou estreita curva
E a fome com a qual, minha boca, sugaria a fina pele que cinge os pescoços.
Quero saber quantos graus meus olhos se elevam nos últimos tremores
E o cheiro que meus poros exalam, após o derradeiro suspiro...


Caesar Pierini 10/10/08